Crônicas do Imaginário

Habito em destinos cujos passos não entendo.

Rostos de solidão indiferentes carregam o desencanto.

Sou verdade, e o mundo não me vê.

Nada espero, simplesmento observo.

Esperanças prostadas diante do medo.

Revolta pronta a explodir ao mais pequeno incentivo.

Emoções hipocritamente desatentas. 

Ignoram-me por todos os motivos inuteis,

E eu nem tento disfarçar o quanto não me importo.

Sim! 

Existe um mundo lá fora, que não me me vê.

Não sou fruto do óbvio nem produto do correto.

Nada me devem e dentro de mim devo-me tudo.

Não me revejo no alheio incompleto.

Nem sofro desse dessasossego.

Existimos em horas diferentes.

Eu sou pontual no meu tempo.

Eles esperam por um tempo que possam chamar seu.

Vou continuar aqui!

Noutro qualquer lugar nada seria diferente.

Só o lixo abandonado segue as correntes do mar.

E o errado nunca poderá dar certo.

Não sou a culpa que carregam.

Não sou a saudade que escondem.

Não sou o remorso que lhes mata a consciência.

Não sou o tempo perdido que lhes carrega a face.

Não sou o rosário onde depositam a esperança.

Continuarei cantando o meu fado em silêncio.

Não quero medidas, proporções, chaves ou chavões.

Sou passaro livre que se aventura em céus desconhecidos.

Sou alma nua e só assim me conheço.

Se me querem sentir,

Libertem todos os rostos que escondem.

Dispam-se das roupas incertas e inexatas do medo.

Adormeçam ao vento com a lucidez dessa escolha.

E celebrem comigo um dia que não morreu.

A minha sombra não tem cor diferente de todas as outras.

Talvez a encontrem.

Quem sabe, agora.

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